Mais perto

A ideia de escrever um romance pode ser bastante romântica. Se o quisermos fazer, nao existem opositores. O tempo nao vai levantar objecoes; a nao ser que tenhamos uma esperança de vida muito curta. Ok, podemos ser muito pobres ou analfabetos, mas se o desejo for intenso até os analfabetos sem uma resma podem contar uma história se pedirem ajuda ao vizinho. Para quem 'e analfabeto, sem vizinhos ou mudo e analfabeto, ok, nao pode escrever um romance. That's not the point!

A única razão que nos - me - impede de o fazer, 'e a ilusão de que ca vamos ficar para semente. Assim sendo, haverá sempre infinitos amanhas. Por isso, qual 'e a pressa? Para que preocuparmo-nos com o inicio de projectos que por serem da nossa memória, nunca estarão perdidos. Estão no quentinho da nossa memória, num saquinho isolado da humidade, pra serem usados num desses amanhas infinitos. Como a tralha que guardamos em casa. Como a tralha que esquecemos que guardamos. Como a tralha que os nossos filhos dividem quando morremos, entre o lixo e a caridade. 

Pois. Talvez eu precise mais do que tempo e papel para escrever o meu romance. Preciso de uma vassoura para varrer as desculpas que me sobram. As minhas desculpas para nao escrever um romance, davam para escrever um romance. Hei de cair morta antes de escrever numa secretaria cheia de maços de tabaco vazios, pacotes de pastilha, restos de papeis e migalhas e pratos empilhados. Frase a ser levada literalmente, como 'e obvio. Nao ha condições para escrever assim. Preciso de um jardim francês, cadeiras provencais e um set de chávenas chinesas pintadas 'a mao para sequer começar a ponderar soltar a minha veia criativa. Escrever um romance tem de ser necessariamente romântico. 

Partindo do principio de que a primeira premissa seria satisfeita, tendo assim  condições para por mãos 'a obra, resta ainda uma outra questão fundamental. Vou mergulhar. Mas mergulho de olhos abertos ou fechados? Tudo o que escrevi até agora, escrevi de olhos fechados. Abrir os olhos; saber para onde vou quando escrevo, quebra-me o encantamento. Uma vez que estou a contar ME uma história, 'e evidente que nao lido bem com SPOILERS. Perco o interesse; passa a ser uma tarefa..

Mas escrever de olhos fechados tambem pode nao ser uma coisa esperta. Por nao sabermos para onde vamos, podemos querer voltar para trás e nao conseguir.  E bater com a cabeça em becos sem saída, onde a incoerência e estupidez reinam em todo o seu tenebroso esplendor.

Por fim, e porque fins nao sao comigo, nao tenho jeito para fins, nem paciência para eles, sendo que nunca concluo nada de jeito con o que escrevo e ninguém perceberia que isto 'e o fim se nao houvesse a palavra FIM no fim, como se faz nas composições da primaria. 

FIM