Sempre tive medo de porcos. Desde pequenina, quando ia passar fins de semana ao monte de uma prima afastada alentejana, o bicho mais interessante que lá havia era o porco gordo da pocilga. Eu gostava bué de lá ir espreitar por cima do muro e maravilhar-me com o terror daquele animal exótico. De vez em quando atirava-lhe para lá uma sandes de atum, e o divertimento era ainda mais espetacular. Um dia a prima soltou o porco sem me avisar e ele não me ligou nenhuma. Estou certa que nunca me recompus desse momento. O porco passava por mim sem me passar cartão e eu estive em risco de vida e, ainda hoje, me questiono se esse trauma não estará na origem de muitos dos meus problemas comportamentais.
Não é que tenha fobia a porcos. Mas posso afirmar com toda a propriedade que se houver um porco solto nas redondezas, esteja eu sozinha ou acompanhada, ele achará que estou a mais e arrancar-me-á uma perna. Se soltarem um porco no meio de um concerto ou na feira de Santiago em hora de ponta, ele trocará um olhar comigo e o tempo parará como na eminência de um duelo de western, tocarão doze longas badaladas no relógio da cidade em consonancia com as nossas batidas unissonas de coração, as pupilas do porco dilatar-se-ão e todos os músculos do meu corpo ficarão rigidos. E o porco, na sua linguagem de porco, sibilará um som que apenas eu compreenderei: "TU..!"
De seguida, ele investirá, raspando terra, em direcção à minha desnorteada figura. Eu tentarei argumentar. Mas não há como argumentar com um porco em fúria. Direi "mas, mas..." Mas ele não quererá saber.
Dar-se-á o meu trágico óbito e eu surgirei no telejornal das 8h ou naquele programa estúpido sobre mortes estúpidas.
Questiono-me se quando for caminhar na serra da arrábida deverei armar-me com um pau ou com uma sandes de atum.
Felizmente, é provável que os javalis entrem em extinção antes de eu decidir ir fazer caminhadas saudáveis.
